perfect prison

clubbed to death

Дни... Дни... Дни проходят, в основном все, как один, мерзкие. Спасает только далекий голос в телефоне, но этого так мало. Завтра работа. Опять я буду мерзнуть, дрожать... Голодный, с сухостью во рту, протягивая время от сигареты к сигарете. Но потом. Потом я как всегда, получив зарплату, непременно по пути домой загляну в алкогольный супермаркет, который сумасшедший предприниматель зафигачил прямо на моем пути от метро до дома. Я еще ни разу не проходил мимо него. Эти полки с рядами ядовитых бутылок так манят мое больное сознание. Вспоминается анекдот про алкаша, которого закрыли на ночь в винном магазине. Я бы тоже так хотел, чтоб меня оставили наедине на ночь с этими стеклянными забавляшками... И непременно, чтобы там был телефон. Но алкогольный супермаркет сука круглосуточный. И вот такие обломы по жизни. Когда нибудь я его оболью бензином и подожгу зажигалкой крикет(нет фирма крикет мне ни хуя не платила). И буду полночи стоять и наслаждаться пожарищем. Пока не повяжут.

Пропадаю...